Le violette

Un articolo di Daniela

Anche quest’anno andrai per violette
lungo le prode, nel febbraio acerbo.
Quelle pallide, sai: che han tanto freddo,
ma spuntano lo stesso, appena sciolte
l’ultime nevi; e fra uno scroscio e un raggio
ti dicono: «Domani è primavera.»
Ogni anno ti confidi al tuo tremante
cuore: «È finita», e pensi: «Non andrò
per violette, non andrò mai più
per violette – ché passò il mio tempo –
lungo le prode, nel febbraio acerbo».

Invece (e donde ignori, e da qual bocca)

una voce ti chiama alla campagna:

e vai; e i piedi ti diventano ali,

sì alta è la promessa ch’è nell’aria.

E per amor dell’esili corolle

quasi senza fragranza, ma beate

d’esser le prime, avidamente schiacci

con gli steli la zolla entro le dita.

O sempre nuova, o non guarita mai

dell’inquieto mal di giovinezza,

a chi dunque darai le tue viole?

A nessuno: a te stessa: o, forse, ad una

fanciulla che ti passi, agile, accanto,

e ti domandi dove tu l’hai colte:

sola n’è degna, ella che fresca ride

come il febbraio; e non si sa qual sia

più felice, se ella, o primavera.

Ada Negri 

(1936)